O leitor do futuro

Gosto de imaginar-me voltando alguns séculos no tempo para vivenciar, na minha cabeça, um forte choque cultural. Porém, diferentemente de Marty McFly no filme De volta para o futuro, não o faria disfarçado nem tentaria passar incólume por entre os cidadãos da época. Permitiria-me ser identificado como um viajante do tempo e, ainda, carregaria um notebook na mochila com algumas evidências de minha origem futura.

Se isso fosse possível, gostaria que ocorresse assim:

Aproximo-me de um sujeito em um café no centro da cidade, numa tarde primaveril, em 1810.

— Oi, beleza?

Ele levanta os olhos do livro, mantém a xícara junto aos lábios.

— Eu vim do futuro!

Franze o cenho.

— Como, meu jovem?

— Vim do futuro, do século XXI.

Ele me olha de cima a baixo, estuda minhas roupas.

— Do futuro, ele diz! Se és do futuro, eu não sei, mas isso o que estás vestindo é, sem dúvida, atípico!

— Se chama calça jeans, tênis e camiseta. Vai demorar um pouco para surgir, mas vai ser muito popular.

Jogo a mochila sobre a mesa, ele afasta o corpo, espantado com minha indiscrição. Puxo uma cadeira, sento a sua frente.

— Mas que atrevimento! O que é isso?

Coloco um notebook sobre a mesa.

— Um notebook. Um computador portátil.

— Um o que? Vou chamar o garção! — estica o pescoço, em direção ao caixa.

— Relaxa. Eu só quero te mostrar umas coisas.

Abro o aparelho, ligo-o; meu anfitrião olha desconfiado para as luzes que se acendem. Intriga-se com o logotipo do Windows na tela.

— Mas que diabos…

— Eu disse que vim do futuro, não disse? — ele me encara. Seu rosto está amarrado em interrogações. O Windows carrega.

— Eu quero te mostrar alguns vídeos e fotos do futuro, de onde venho.

— Isto é um delírio?

— Não, é bem real. Meu nome é Vitor, a propósito. Nasci em 1982 e vim lhe trazer amostras de um futuro assombroso.

Na tela, abro uma pasta com o nome Viagem no tempo. Há vídeos e fotos nela. Meu amigo tem os olhos arregalados. Posiciono o computador diante dele.

— Isto é uma bomba atômica — digo, deixando rodar alguns vídeos de explosões nucleares levantando casas e porta-aviões. — É um instrumento de guerra que será utilizado poucas vezes.

Meu interlocutor está lívido. E assim ele continua, enquanto lhe apresento outras maravilhas do meu tempo, como o Concorde, um navio supercargueiro e um supercruzeiro. Mostro-lhe a Burj Khalifa e as Petronas Towers, um astronauta flutuando sobre a Terra, um helicóptero e trechos do filme Avatar. Apresento-lhe uma música do gritado Ministry e outra do lacônico João Gilberto, casais homossexuais com filhos, um robô cirurgião, outro numa linha de montagem, um submarino, um automóvel e tomografia computadorizada.

Assusta-se com os atletas levantadores de peso hiperanabolizados, maravilha-se com a Wikipedia, o centro financeiro de Shanghai e um diagrama da rede mundial de computadores. Fertilização artificial, sondas em Marte, telefone celular, break dance e máquina de lavar roupas lhe parecem mentira. Um trem bala, o túnel do Canal da Mancha, uma lâmpada, um engarrafamento, caneta esferográfica e Itaipu Binacional lhe deixam boquiaberto.

Impressiona-se com uma máquina fotográfica digital e com as imagens de um supermercado, lentes de contato e piercing na língua. Não entende a operação de troca de sexo ou o Rock in Rio. Apaixona-se pelo Jornal Nacional.

Desligo o notebook. Ele permanece em choque.

— E aí, o que achou?

— Ora. Ora, ora, ora. — Balança a cabeça, seus olhos correm sobre a mesa em ziguezague. Passa os dedos pelo bigode, como se isso o ajudasse a pensar — De quando vossa mercê veio, mesmo?

Respondo, ele brinca com o bigode.

— Mas isso é um assombro! Eu nem sei o que lhe dizer, meu jovem!

— Diga nada. Agora — pego o notebook sobre a mesa e tento enfiá-lo na mochila — eu preciso voltar.

O computador encontra obstáculo e não entra na bolsa. Do fundo, puxo uma cópia d’O príncipe, de Maquiavel, e repouso-o sobre a mesa.

— Mas isto é um livro! — segura-o — De Maquiavel!

— Sim, minha leitura durante a viagem — revelo, enquanto empurro o notebook ao fundo da mochila.

Ele estende o braço e mostra a capa do livro que lia quando lhe interrompi: também O príncipe, de Maquiavel. Sorri e pergunta:

— O que está achando?

— Acho que o autor usa muito aposto e entre vírgulas, o que torna o texto truncado e de difícil leitura.

Sorri, cruza os braços e sacode a cabeça, em aprovação.

Penduro a mochila num só ombro, levanto-me e apertamos as mãos. Ficamos assim alguns momentos. Quando saio do café, duas senhoras conversadeiras passam por mim, arrastando suas fímbrias pela calçada. A rua fede a merda de cavalo. O céu é azul e estou satisfeito.